Rien n’est jamais acquis à l’homme. Ni sa force, ni sa faiblesse, ni son c½ur. Et quand il croit ouvrir ses bras. Son ombre est celle d’une croix. Et quand il croit serrer son bonheur. Il le broie. Sa vie est un étrange et douloureux divorce. Il n’y a pas d’amour heureux. Sa vie, elle ressemble à ces soldats sans armes. Qu’on avait habillés pour un autre destin. A quoi peut leur servir de se lever matin. Eux qu’on retrouve au soir désarmés incertains. Dites ces mots ma vie et retenez vos larmes.Il n’y a pas d’amour heureux. Mon bel amour, mon cher amour, ma déchirure. Je te porte dans moi comme un oiseau blessé. Et ceux-là sans savoir nous regardent passer. Répétant après moi les mots que j’ai tressés. Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent. Il n’y a pas d’amour heureux Le temps d’apprendre à vivre. Il est déjà trop tard. Que pleurent dans la nuit nos c½urs à l’unisson. Ce qu’il faut de malheur pour la moindre chanson. Ce qu’il faut de regrets pour payer un frisson. Ce qu’il faut de sanglots pour un air de guitare. Il n’y a pas d’amour heureux.